民国二十六年的春，雨像扯不断的丝，把整个江南缠得密不透风。我站在苏州巷口的邮差亭下，指尖捏着的信笺被洇得发皱，那上面的字迹，是阿栀临走前一笔一划刻在我心上的，如今却要随着这江南的雨，碎成满地湿凉。
阿栀是巷尾裁缝铺的姑娘，穿月白旗袍时，像沾了晨露的栀子。我们相识在去年的梅雨季，我替报社送稿路过她的铺子，她正踩着木凳够挂在房梁上的布料，脚下一滑，撞进我怀里。那瞬间，雨打在青石板上的声响都停了，只剩她鬓边的茉莉香，混着雨水的潮气，往我鼻子里钻。
“先生，对不住。”她慌忙退开，脸颊红得像檐下挂着的灯笼。我捡起她掉在地上的剪刀，木柄上还留着她的体温，“无妨，姑娘当心些。”
后来我总以做新长衫为由往她铺子里跑。她裁剪布料时，我就坐在窗边看雨，看雨丝把远处的黛山揉成一团墨，看她垂着眼，睫毛上沾着细碎的雨珠。她会给我讲巷子里的旧事，讲她阿婆年轻时如何撑着油纸伞，在雨巷里等当兵的阿公回来，一等就是一辈子。我那时总笑她傻，说现在是民国了，哪还有那么多生离死别。
展开剩余68%可命运偏就爱开玩笑。今年开春，上海的战事吃紧，报社派我去前线做战地记者。我攥着调令去找她时，她正在给我缝长衫的盘扣，银线在她手里绕来绕去，像极了此刻缠在我心上的愁绪。
“阿栀，我要走了。”
她的手顿了一下，银线刺破了指尖，一滴血珠落在米白色的布料上，像一朵开败的花。“多久？”她声音很轻，像被风吹散的雨丝。
“不知道，也许半年，也许更久。”我握住她的手，她的指尖冰凉，像江南的雨。
她抽回手，低头继续缝盘扣，“我等你。”
我走的那天，雨下得比今天还大。她撑着那把画着墨荷的油纸伞送我到码头，船开时，她站在雨里，像一株被风吹弯的栀子。我朝着她挥手，直到她的身影被雨雾吞没，只剩那一点模糊的白。
起初，我们还能通上信。她在信里说，巷口的桃树开了，花瓣落进雨里，像粉色的雪；说她给我做了件新的夹袄，等我回来穿；说她阿婆的咳嗽又犯了，总念叨着要等我回来喝她酿的梅子酒。我在信里给她讲前线的炮火，讲我见过的流离失所的百姓，讲我多想念她做的桂花糕。
可从上个月开始，她的信断了。我写了一封又一封，寄出去的信像石沉大海，没有一点回音。我托巷口的杂货店老板打听，他说，上个月日本人的飞机炸了苏州城，裁缝铺那一片，成了废墟。
雨还在下，打在邮差亭的铁皮顶上，发出沉闷的声响。我把那封被雨洇湿的信笺塞进怀里，往巷尾走去。曾经的裁缝铺，如今只剩断壁残垣，墙角的栀子树被烧得只剩光秃秃的枝桠，地上散落着几片烧黑的布料，像是她没缝完的长衫。
我蹲在地上，指尖抚过那片布料，上面还留着淡淡的茉莉香。雨丝落在我的脸上，混着眼泪，流进嘴里，又苦又涩。阿栀，你说过要等我回来的，你怎么能食言呢？
远处传来报童的叫卖声，“号外！号外！上海沦陷！”声音在雨幕里飘着，像一把钝刀，一下一下割着我的心。我想起阿栀曾说，她阿婆等了阿公一辈子，最后只等到了一封阵亡通知书。那时我还笑她傻，原来傻的是我，我以为只要我活着回来，就能和她相守一生，却忘了这乱世里，人命如草芥，爱情如浮萍。
雨越下越大，把整个江南都笼罩在一片愁雾里。我撑着阿栀留下的那把油纸伞，在雨巷里漫无目的地走着。伞面上的墨荷被雨水打湿，像极了她哭花的脸。“至今云雨带愁容，月斜江上，征棹动晨钟。”不知是谁在巷尾唱着这句词，歌声混着雨声，飘得很远很远。
阿栀，你看，这江南的雨，还和我们初见时一样，可那个撑着油纸伞的姑娘，却再也不会回来了。我会替你守着这江南的雨，守着我们的回忆，直到雨停，直到天荒。
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